L'été est fini

La grisaille est de retour. Pas juste la grisaille, la pluie, qui tombe en lames froides et tranchantes. Sous les néons du bureau, la rue dessous est vide.

La nuit je dors la fenêtre ouverte et je me réveille parfois, pour me retourner, tirer la douillette qui m'enfonce dans le matelas, me recouvrir les épaules et les oreilles. Je respire l'air froid qui entre dans la pièce, j'entends la pluie qui tombe, je frissonne et me rendors. Avec Galopin entre mes bras, collé à mon ventre et mes genoux qui remontent pour l'aggriper, le serrer. Galopin qui a fait sa sortie du placard il y a quelques mois. Il dort la tête dans mon cou, je repose mon menton sur sa crinière sauvage. La nuit chez moi, tranquille, l'air frais, les couvertures chaudes.

La pluie et la saison froide et sombre s'annoncent. À cheval les pieds dans la boue, les doigts qui gèlent et les épaules mouillées. La noirceur va nous entourer et tous nous aurons besoin d'oublier, nous aurons besoin de revivre nos nuits d'été, de croire que l'hiver n'est jamais arrivé. Et nous passerons nos soirées sous les lumières artificielles du salon, de la ville, des bars, un drink à la main, comme si on avait trop chaud les pieds dans le sable, comme s'il n'y avait pas de brise pour nous rafraichir, et dans le club on aura chaud aux pieds dans nos bottes d'hiver et quand on rentrera à la maison on aura tellement bu que le froid et la pluie seront le dernier de nos soucis.